Porción de.

El banco de madera negra y musgo a la puerta de la biblioteca vieja de Clifton Road tiene que seguir descansando orgulloso sobre la roca cuadriculada y roja que viste el suelo de esta misma enorme porción de tierra.
Imagino que tras la espalda flácida y translúcida de una Propper Lady nacida con la bendición de su familia en el hospital local, que ahora come patatas con un tenedor de plástico, estará el tejido sedoso y estampado de su camisa de Charity, y, finalmente detrás, el mensaje inoxidable "Aquí se sentaba Anne Harris a mirar el mar" que seguirá llevando el banco clavado sí o sí en su placa central.

Una de las primeras veces que andé aquella calle muerta, cuando aún no había empezado a llover para siempre, había un chico rubio, con unos ojos admirables, pecoso, sin sangre y definitivamente hermético sentado en el banco esperando a alguien.
Con el tiempo se sucedieron tantos y tantos ocupantes temporales del banco... pero ya respeté más su anonimato, su sexo irrelevante y su mirada neutra.

(...)

UK parte 2

cozinhazinha :)

UK parte 1

...

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La otra, se justifica, luego se autojustifica. Nos convence, y aquí todas nos ponemos en su lugar. La pena es que aquí está todo el pescado vendido y ya no podemos rebotarnos y perder el control.

La otra anda rápido por la acera y lamenta no tener bolsillos en el pantalón. No se muerde el labio en público y detesta tener que usar el transporte público, no sabe cómo se tiene que dirigir al conductor, no sabría qué cara poner ni qué decir si le hablasen. Se descompondría, si acaso. Levanta más una ceja que la otra al sonreir y cuando por fin llega a la tienda de ropa, necesita salir urgentemente. No soporta que los pasillos del mercadona sean tan estrechos. No soporta que la tronista no se de cuenta de que Iván es un maltratador. Sonríe delante de la tele. A poder ser esta noche no sale, ahí fuera no hay nadie esperando realmente. Nos grita y no nos deja dormir a las demás por aquélla fatídica tarde de 1996 en la que nos caímos del columpio queriendo saltar cuando estábamos en la parte más alta para que nos viese El Rubio y por el incidente en 1999 en el que después de una despedida formal, volvimos.

Aplicaciones afines, variedades lineales y mallas ridículas de salir a correr, que no de salir corriendo.

Con esa cola de plumas transparentes no podías esperar que llamases mi atención. Venga, somos los primeros que sabemos la de variedad de colorines que lucen los otros.
Pero estás muy fuerte y muy sano sin tintes y pinturas que te debiliten las raices, y siempre lo has sabido. Estás muy guapo de frente, te lo he dicho al oído muchas veces.

Porque tus plumas transparentes dejan pasar la luz... y dan sombra. Están roídas por los insectos, porque nunca les has puesto veneno. Ahora tengo un montón entre las uñas y los dedos ( y de ahí no salen y duele), que se me pegan al abrazarte, al tocarte la espalda, tan fuerte como lo hago. Y me veo más bonita con ellas..

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Y de repente ...zas!

Un impulso (interior) me empuja con un impulso (exterior) muy, muy fuerte, tan fuerte que con la inercia ya no puedo andar, sino correr. Mientras corro no puedo parar, hasta acabar estrellándome, como cuando estás aprendiendo a patinar sobre hielo, y todo va bien hasta que te das cuenta de lo rápido que vas y sientes miedo...y te caes.

Y notas el hielo del suelo pero sentada en un banco, porque has tocado fondo.

El otro día noté en el ambiente una rotura de corazón. ¡Esperaba que no fuese mía!. Pero no había NADIE más en un kilómetro a la redonda. Estaba claro, era mía. "Al menos" tengo las manos llenas de pañuelos que me han regalado los que lo han notado también (qué vergüenza)... por si apareciesen unos hipotéticos mocos asquerosos debajo de las lágrimas.

The Wind blows me away.

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No me hagas señalarlo explícitamente, lo he hecho varias veces y no resulta nada femenino. Si no te das cuenta pronto, acabaré insinuándotelo por el tuenti, o desesperándome y frustrándome, o utilizando lenguaje poético en formato escrito ( y hablado con determinados), o todo a la vez.

Tu decides lo que quieres que dibujemos. El papel está sucio porque he probado a hacer marragatos en él y resulta que no se borra del todo. De algún marragato me ha salido un dibujo medio bueno pero esta vez no quiero que sea así, no me apetece, nunca me ha apetecido, he hecho.

Cascabeles

Hace unas semanas, en un intento desesperado por.... por....., empecé a escribir sobre una chica que se hubiese llamado como tú, como la Maga.
Hubiese tenido unos ojos rasgados y oscuros, entornados, con una tatuadora expresión como de molestia por el sol... y de llegar a existir le hubiese gustado jugar con el presente para llegar a un futuro excitante, con muchos frentes abiertos.

..Pero él tiene unas manos finas y largas que dibujan fachadas hiperrealistas y que las colorean con acuarelas como si siempre estuviese atardeciendo...y unos brazos blancos que dan abrazos imaginarios.

..Pero ella me dijo que le guardase el trabajo de geometría.. en la memoria..y que toca el piano, y vivo imaginándomela tocando, en una habitación como la de Román en lo más alto o lo más bajo de la casa de la calle Aribau.

..Pero ella se probó el pantalón en el mismo lugar a la misma hora que yo me probaba un pantalón igual y leugo se vino al césped conmigo, y tiene un número de fijo que viola las leyes fundamentales de los prefijos, y ya me lo sé de memoria y lo utilizo cada vez que, de repente, me apetece escucharla.

..Pero él dice que no sabe qué le pasa conmigo.


..Pero...


..Pero...


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(y éste es un eje de simetría de una sección horizontal)